Capítulo 68.

Rayuela

Julio Cortázar.

No tengo nada contra el alcohol, pero no puedo no estar de acuerdo con lo que expresa el poema, pues es tal como lo pienso; solo espero que en estas fiestas tengan cuidado con el exeso, pues ni se darán cuenta cuando estarán haciendo la voluntad de alguien que aparentemente les hace un favor proporcionándoles copete, pero que esconden un muy oculto propósito. (todo es política)

Les repetía, con voz fuerte como un golpe a las ganas, que se perdieran. ¡Escribes mal! le gritaba a mi mano cuando, por descuido mío lograba hacerse de un lápiz a escondidas

¡No sabes escribir, no pierdas el tiempo!.. mano insensata.

Tantos planes, demasiadas ideas en las que ocuparse y sin embargo no logré concretar prácticamente ninguna. Esta mano revelde y altanera no me dejaba tranquila. Mantuvimos esta lucha bastante tiempo, leímos pero aún durante la lectura, me la encontraba de pronto con un lápiz entre sus dedos y haciéndose la distraída.

Hasta que logró tomar el lápiz y el papel. Tal parece que ganó, ya lleva una plana escrita… ¡condenada mano, Qué hace perdiendo el tiempo de esa manera! ja!.. per qué logro con seguir evitándolo, si ya se adueñó de mi cuaderno y mi atensión.

Me dejo llevar por la tinta del lápiz y mi mano siernte ganas de escupir tantas cosas que no sabe cómo hacerlo, cómo empezar;  es que le falta experiencia…

Tanti tiempo censuradaque ahora que se haya libre, se queda inmóvil frente al papel, escribiendo cualquier cosa, peri sin poder expresar lo que tiene atorado en la tinta y por más que agito el lápiz no quiere salir, no sabe cómo.

Listo. Ahora es el lápiz el que se niega a cooperar, mi mano no logra hilar estas rayas coherentemente. Quizá sea mejor que entendiera que no sabe escribir.

Yo me celebro y me canto,
Y de lo que me apropie te debes apropiar,
Pues cada átomo mio te pertenece.
Ando vagabundo e invito a mi alma a que también lo haga,
Ando vagabundo y me tiendo a mis anchas a mirar un tallo de hierba estival.
Mi lengua, cada átomo de mi sangre, se formaron de este suelo, de este aire,
Nacido aquí, de padres cuyos padres aquí también nacieron, al igual que sus padres,
A mis treinta y siete años, con una salud perfecta,
He empezado a vivir, y sólo espero no dejar ya de hacerlo hata mi muerte.
Que se callen ahora las escuelas y los credos,
Me sirvieron y nunca he de olvidrlo,
Acojo el bien o el mal, dejo que todo hable sin importarme el riesgo,
A la naturaleza sin frenos con su energía originaria.

Verano… ohh, que tedioso!, me agradó hasta, como mucho enero, pero ya es mucho.

No leía, ni escribía, no tocaba, en fin, no hacía casi nada de lo que quería de verdad hacer.

Hoy, (16 de fbrero) el día estuvo frío, llovió… lo que me puso de muy buen humor, me puse a leer una novela de Poe, “Aventuras de Arthur Gordon Pym”, y aqui estoy, me puse a escribir.

Y estoy escribiendo, con una extraña sensación, me siento bien. Estuve un tiempo sentda en el patio de mi casa, viendo llover, y despertó mi estomago el aroma que desprendía el jardín, el aire frío que corría, me sentí tan feliz.

Aunque sin poder evitarlo pienso en el porvenir… (siempre hay algo que no deja disfrutar completamente) sin embargo, no logro inquietarme.

Pareciera que la lluvia limpiara mi smog, me siento serena, limpia.

Cada aroma recrea algo en mi cabeza, me siento con ganas, de cualquier cosa, me dicen que no hay montaña suficientemente alta, jeje, siento… fuerza. Gracias a Dios.

Dicen que la historia sirve para comprender el presente, y quice comprovarlo, con la que más conozco, mi historia.

Este manuscrito que encontré entre papeles, tiene cosas que no comprendo,… pero también me doy cuenta de por qué sigo aún con fuerza, (estamos en invierno, ¿tendrá que ver? ).

Una palabra, una sóla sílaba podía salvarme, ¡Y esa sílaba yo no la podía pronunciar!
Experimenté más de mil veces, estoy seguro de ello, las torturas de la muerte.
Dábame vueltas la cabeza, y caí desfallecido en el borde de la caja.

extracto Aventuras de Arturo Gordon Pym
E.A.P.