Un disparo a la eternidad

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

Capítulo 68.

Rayuela

Julio Cortázar.

Septiembre!… mes de la patria.. ¿?.. de la “independencia”¿? <fiestas patrias>. Primera junta de gobierno!, o genocidio mapuche.
Parece no importar qué se está celebrando, con tal de pasarlo bien (me incluyo). Es necesario tener este tiempo libre, de descanzar y pasarlo bien junto a la familia.
Personalmente no disfruto mucho del “copete”, pienso que es una exelente arma de manipulación, como la droga.
Leyendo el The Clinic, “especial borrachos”, me encontré con un poema que representa bien lo que pienso.

No tengo nada contra el alcohol, pero no puedo no estar de acuerdo con lo que expresa el poema, pues es tal como lo pienso; solo espero que en estas fiestas tengan cuidado con el exeso, pues ni se darán cuenta cuando estarán haciendo la voluntad de alguien que aparentemente les hace un favor proporcionándoles copete, pero que esconden un muy oculto propósito. (todo es política)

Hace que no le permitía a mi mano tomar un lápiz; cada vez que se disponía a plasmar en un papel algo que pasaba dentro mío, buscaba un lápiz… para expresarse, y yo los escondía.

Estaba vetada, castigada, o más bien desplazada. Siempre hay mejores cosas que hacer que simplemente escribir. ¡Qué perdida de tiempo! solía decirle a las ganas, cada vez que se presentaban reprochándome el abandono, el computador más insolente reclamaba también.

Les repetía, con voz fuerte como un golpe a las ganas, que se perdieran. ¡Escribes mal! le gritaba a mi mano cuando, por descuido mío lograba hacerse de un lápiz a escondidas

¡No sabes escribir, no pierdas el tiempo!.. mano insensata.

Tantos planes, demasiadas ideas en las que ocuparse y sin embargo no logré concretar prácticamente ninguna. Esta mano revelde y altanera no me dejaba tranquila. Mantuvimos esta lucha bastante tiempo, leímos pero aún durante la lectura, me la encontraba de pronto con un lápiz entre sus dedos y haciéndose la distraída.

Hasta que logró tomar el lápiz y el papel. Tal parece que ganó, ya lleva una plana escrita… ¡condenada mano, Qué hace perdiendo el tiempo de esa manera! ja!.. per qué logro con seguir evitándolo, si ya se adueñó de mi cuaderno y mi atensión.

Me dejo llevar por la tinta del lápiz y mi mano siernte ganas de escupir tantas cosas que no sabe cómo hacerlo, cómo empezar;  es que le falta experiencia…

Tanti tiempo censuradaque ahora que se haya libre, se queda inmóvil frente al papel, escribiendo cualquier cosa, peri sin poder expresar lo que tiene atorado en la tinta y por más que agito el lápiz no quiere salir, no sabe cómo.

Listo. Ahora es el lápiz el que se niega a cooperar, mi mano no logra hilar estas rayas coherentemente. Quizá sea mejor que entendiera que no sabe escribir.

Ah.. vacaciones, sin duda muy diferentes a las del año recien pasado. Tienen un sabor a incertidumbre, nostalgia, y otras cosas más de esas, que me han mantenido algo distraída.

Verano… ohh, que tedioso!, me agradó hasta, como mucho enero, pero ya es mucho.

No leía, ni escribía, no tocaba, en fin, no hacía casi nada de lo que quería de verdad hacer.

Hoy, (16 de fbrero) el día estuvo frío, llovió… lo que me puso de muy buen humor, me puse a leer una novela de Poe, “Aventuras de Arthur Gordon Pym”, y aqui estoy, me puse a escribir.

Y estoy escribiendo, con una extraña sensación, me siento bien. Estuve un tiempo sentda en el patio de mi casa, viendo llover, y despertó mi estomago el aroma que desprendía el jardín, el aire frío que corría, me sentí tan feliz.

Aunque sin poder evitarlo pienso en el porvenir… (siempre hay algo que no deja disfrutar completamente) sin embargo, no logro inquietarme.

Pareciera que la lluvia limpiara mi smog, me siento serena, limpia.

Cada aroma recrea algo en mi cabeza, me siento con ganas, de cualquier cosa, me dicen que no hay montaña suficientemente alta, jeje, siento… fuerza. Gracias a Dios.

Dicen que la historia sirve para comprender el presente, y quice comprovarlo, con la que más conozco, mi historia.

Este manuscrito que encontré entre papeles, tiene cosas que no comprendo,… pero también me doy cuenta de por qué sigo aún con fuerza, (estamos en invierno, ¿tendrá que ver? ).

 Canto: VI
“¿Qué es la hierba?”, me dijo un niño con sus manos cargadas.
¿Qué podía contestarle, si tampoco lo se?
Quizás sea la bandera de mi alma tejida con sustancia de verdes esperanzas.
O el pañuelo de Dios, un regalo fragante que se pierde a sabiendas;
Tal vez en uno de sus extremos lleva un nombre bordado para que al verlo digamos:
“¿De quién es?”.
O quizás es la hierba ella misma un chiquillo tierno retoño de la vegetación.
¿Es tal vez un jeroglífico uniforme cuyo significado es brotar por igual en tierras anchas y estrechas,
Crecer entre negros y blancos?;Canadiense, piel roja, senador, inmigrante,
a todos os acoge y se os da por igual.
Y ahora se me antoja que es el largo cabello que hermosea las tumbas.
Te usaré tiernamente, dulce hierba rizada,
Pues quizá seas sudores exhalados por los pechos de jóvenes,
A los que hubiese amado de haberlos conocido.
Acaso brotaste de los ancianos o de niños separados muy pronto de sus madres,
Y ahora eres tú el regazo de esas madres.
Pero esta hierba es demasiado oscura para ser los cabellos de las viejas madres,
Demasiado oscura para ser la descolorida barba de los ancianos,
Demasiado oscura para brotar de tiernos paladares rosados.
Percibo también tantas lenguas que hablan,
Y comprendo que no surgen en vano sus desarticuladas voces,
Quisiera poder traducir lo que cuentan de los muchachos y de las muchachas muertos,
de los viejos y de las madres, de los niños que quedaron demasiado pronto sin protección.
¿Qué crees que ha sido de los jóvenes y de los viejos?
¿Qué crees que ha sido de las mujeres y de los niños?
Todos están vivos y salvos, y en algún lugar nos espera,
El más corto retoño es una prueba de que la muerte no existe,
Y si alguna vez existió dejó paso a la vida;
No está aguardando al final del camino para detener su marcha:
Dejó de existir desde el momento en que existió la vida.
Todo crece y se extiende; nada, pues, se destruye,
Y morir es distinto de lo que suponemos y de mejor fortuna.

¿Olvidaré alguna vez aquellas sensaciones?
¡Se marchaba él, mi amigo, mi compañero, de quién tanto tenía derecho a esperar!
¡Se iba, trataba de abandonarme! ¡Se había marchado!
¡Quería dejarme morir miserablemente, expirar en la prisión más horrible!

Una palabra, una sóla sílaba podía salvarme, ¡Y esa sílaba yo no la podía pronunciar!
Experimenté más de mil veces, estoy seguro de ello, las torturas de la muerte.
Dábame vueltas la cabeza, y caí desfallecido en el borde de la caja.

extracto Aventuras de Arturo Gordon Pym
E.A.P.

Anoche tuve un sueño…
…Parecían gente feliz, con mucha tecnología, demasiados lujos, demasiados…
Los más jóvenes ya no recordaban, los más adultos, se resignaban, pero los más ancianos aún añoraban y soñaban el aire fresco, la sensación de pasto bajo sus pies, o el simple sabor de una autentica fruta.

-En el sueño, parecía ser yo un espectador omniciente.- sentía el frío de sus trajes, sentía la costumbre y el vacío en la resignación de aquellos adultos, pero más terrible aun fue sentir la angustia de un anciano en particular.

Este hombre sabía que su muerte estaba cercana.. de pronto recordó un artículo que había leído en alguna pantala digital de periódico la semana anterior en alguna plaza (de cemento y luces, nada de árboles ni pasto). Este artículo hablaba de un supuesta aerolínea que vendía pasajes directo al cielo. Sólo costaba todo cuanto te pertenecía. (debías viajar sin nada).
Sin dudar, concurrió al lugar descrito en la pantalla y entrgó todo cuanto tenía en su poder y se embarcó.

Al subir al avión durmió profundamente todo el tiempo, era un largo camino, hasta que su sueño
fue interrumpido por su compañero de asiento que le comunicaba que el viaje habia llegado a destino.
Al bajar, se encontraba descalzo y sintió algo extraño y húmedo pero agradable bajo sus pies, una fuerte luz que venia desde el cielo lo encandiló, sintió miedo, pero luego recordó que era lo que antiguamente llamaban sol, el viento rozó su cara y secó una pequeña lárgima que rodaba por su rostro. De pronto sintió un aroma, no sabía de que se trataba, pero una nostalgia lo invadió por completo, sintió que algo le rozaba suavemente la espalda y volvió en sí, se dió cuenta de que había permanecido inmóvil desde que había bajado del avión.
Dió la vuelta y se dió cuenta que se trataba de una señora muy agradable, que sin pronunciar palabra alguna lo tomó del brazo y lo llevó a una mesa puesta bajo la sombra de dos grandes árboles, y le puso en frente un plato antiguo de un olvidado material con objetos extraños, aunque al anciano le parecían familiares, por alguna razón le recordaban a su abuela. La amable y hermosa mujer le indicaba que comiera.
El anciano dubitativo, tomó aquel objeto, de color verde y lo llevó a su boca…
No podía creer lo maravilloso de su sabor, luego probó una esfera de color rojo,- la mujer la llamó manzana, que melifluo y novedoso nombre le comentó el anciano- le dió un mordisco y algo sucedió en su interior, de pronto recordó cuando era niño, recordó que existía el pasto, los árboles, las frutas, recordó que el hombre convivía con lo que llamaban naturaleza, y que mas aún se alimentaban de ella, no tenían que fabricar su comida, bebían y respiraban de ella.

La emoción pudo más que él y rompió en llanto de felicidad.
Comprendió que debía entregar todas sus cosas por el pasaje, porque sabían que nadie querría volver.

…Con el sabor de esa fruta en mis labios desperté y una lágrima rodaba también por mi rostro…
solo espero no haber soñado con el futuro..

¿Por qué es tan caro leer en Chile?

Apropósito del seminario por la cultura en los barrios al que asistí el dia jueves, en presencia de la ministra de cultura, surgió el tema del altísimo impuesto al libro. Por esto recordé este post, escrito hace bastante tiempo, y que por una u otra razón no lo había publicado (como muchos otros que aún esperan en algún lugar de mi cajón, esperando ser publicados o leídos.)

Me molesta demasiado, y ahora sé, no soy la única que ha visto las dificultades que existen para poder leer. El elevado impuesto al libro.
Oigo una y otra vez hablar a nuetros parlamentarios decir que tienen como prioridad mejorar la educación, campañas para incentivar la lectura, (algunas muy buenas, aunque una vez al año no sirven de nada), pero me encuentro con grandes contradicciones y trabas.. de qué me sirve insentivarme en la lectura si cuando lo hago.. no puedo seguir, ya que no cuento con el dinero para leer.

De un tiempo a esta parte, por colegio, preu, recomendaciones y gusto personal, estuve en busca de varios libros y la tónica se repitió en todos los lugares a los que acudí, y para mi suerte, los lugares relativamente baratos, no encontraba los libros, jeje..
el tema me irritó bastante y me encargué de comentrarlo, y descubrí que coincidía en mi molestia con varias personas.
Chile es el pais mas caro para leer!!!.. tiene el impuesto mas elevado de todo el mundo al libro.. al rededor del 19 %, en otros paises alcanza el 0%.!!!
Y nos preguntamos cuál será la razón por la cual no podemos surgir. sin cultura.. cóomo!.

Agradezco enormemente la iniciativa de organizaciones (por supuesto la gran mayoría no chilenas) de paginas de internet donde se pueden bajar libros digitales gratis como librosenred etc.
Como leí en AtinaChile, concuerdo con que si hablamos de impuestos… si se lo bajamos a los libros, por qué no al pan… vil argumento jeje
Que con un fácil acceso a los libros, mejoraría el hábito de la lectura de los chilenos,.. si las bibliotecas pasan vacías y la gente gasta 80 lukas en zapatillas y se reclama porque un libro cuesta $5.ooo ; que la literatura es una mercancía igual a cualquier otra tampoco es cierto, sin embargo la rebaja a este impuesto generaría un aumento en las ventas de los libros, eliminando por ende la piratería,( que apoyo y acudo, hasta ahora, jeje) para el que quiera, y no el sólo el que pueda, tenga acceso a la lectura.

Confortably num. Pink floyd
Buen tema, buen video, 100% recomendable.

Creo en los cafés, en el diálogo, creo en la dignidad de las personas, en la libertad.
Siento nostalgia, casi ansiedad de un infinito, pero humano, en nuestra medida.

Tenía ante mí toda la rica tierra, y sin embargo tan sólo miraba hacia lo más humilde y lo más pequeño…

¿Dónde estaríamos los pobres hombres si no existiera la tierra fiel?

¿Qué tendríamos si no tuviéramos esta belleza y bondad?

de la Resistencia de Ernesto Sábato.

… Cuando la vida se siente como un caos, cuando ya no hay un padre a través del cual sentirnos hermanos, el sacrificio pierde el fuego del que se nutre…

¿Y sin sacrificio, se puede acaso vivir?
… sacrificio, como la renuncia a lo individual por el bien común, como el amar…
Se sacrifican quienes envegecen trabajando por los demás, quienes mueren por salvar al próximo.

¿Y puede haber sacrificio cuando la vida ha perdido el sentido para el hombre o sólo lo halla en la comodidad individual , en la realización del éxito personal?

de la Resistencia de Ernesto Sábato, esta parte que entre otras en especial destaco del libro.
…el por qué.. otro día, en tanto, dejo el extracto para sus comentarios…

Para los que aún no sepan, el día jueves fuí asaltada, no voy a repetir la historia, ya que lo he hecho tantas veces, que ya me aburre; pero sí quiero contar lo que vino después.
Una vez que los inútiles carabineros acudieron a nuestro llamado, proseguimos a dar un par de vueltas por si encontrábamos algo, y fue ahí, donde conocí la famosa población la “patria nueva”, que en realidad es un toma, de hace más de 30 años. Ví como otra realidad se esconde detrás de unas calles. Antes había oído hablar de esa población por su fama de peligrosa, pero ese día ví otra cosa.
Muchas veces el pobre es pobre, porque quiere, de flojo, de cómodo, de mal acostumbrados que estan a recibir limosnas. Digo esto porque mientras avanzaba en el auto, observaba a señoras en perfecto estado para trabajar, “echadas” en sillas afuera de sus casas, tejiendo, conversando, o simplemente haciendo nada; hombres también en perfecto estado para trabajar, sentados en las plazas esperando que los hijos salgan a robar a jóvenes iguales a ellos, vuelvan con plata a la casa. Realmente me dan pena.
A raíz de los tirones que sufrí y una antigua lesión en mi muñeca tuve que ir al hospital a constatr mis lesiones, y vino lo más impactante:
No conocía el hospita Sotero del Río, por lo que tuve que pasearme por todos lados buscando el lugar donde debía ir, y ese camino, esos pasillos que recorrí, se encontraban atestados de camillas, gente hospitalizada en los pasillos conectados a una cantidad de tubos y mangueritas y quejándose, camillas corriendo de un pasillo a otro, que realmente prefiero ahorrarme los detalles. Mientras esperaba mi turno también me di cuenta que dentro de todo eso, la gente era amigable, se ayudaba una a la otra, es solidaria, es preocupada, que me puseo en jaque.
Al otro día, iba a la comisaría dispuesta a a conocer la realidad que meimaginaba se vivía en una comisaría; fue decepcionante, yo iba dispuesta a ver acción, no vi nada, fue bastante fome, lo más emocionante que ví, fue a dos caballeros discutiendo por quién chocó a quién.
Todo eso, contand las historias que escuché y me contaron, me hicieron replantearme mi futuro,
¿realmente iba a ser capáz de trabajar con estas personas?
llegué a la conclusión que no tenía cómo saberlo, pero las ganas y disposición seguían en pie.
También lleguamos a otra conclusión con mi hermana. La mayoría de la gente que es víctima de algún delito, no lo denuncia, ni siquiera lo cuenta, que lamentable.
CAda vez que contaba lo que me había sucedido, alguien decía que también le habia pasado hace poco, pero se quedaban callados. ¿Por qué? ¿Acaso no se dan cuenta que guardando silencio les hacen un favor?, realmente no lo entiendo.

El día comenzó bien, me tomé la salida de mi casa al colegio con toda calma, (llegué atrasada por supuesto), pero no pasó nada.
Había algo raro en el aire, algo tranquilo, especial; que daba ganas de respirar profundo y dejar que esa “cosa” en el aire te llenara.
Los árboles sin hojas, las calles mojadas, todo indicaba que sería un buen día. Llegué a la sala de clases, y los compañeros “bulliciosos” no habían ido, sólo estaban los “buena onda”, el día se ponía cada vez mejor. Las clases han sido agradables también.
Llegó la hora de almorzar, salí al patio, y sólo hasta ahora me doy cuenta de que el día sería perfecto, sólo por un detalle…

A cada instante, el viento por mi cara me ponía de mejor humor.
Salí del colegio y de pronto el aire había cambiado, sigue agradable, pero era ese “detalle” el que ahora me molestaba, no cambió mi humor, pero sí mi percepción; lo árboles ya no eran tan agradables.

¿Qué será lo que tiene el aire, que tanto influye en mí?…

¿O acaso no es el aire…?

From Beirut to… those who love us.

(http://www.enredando.dunadigital.com/) Este video fue filmado el 21 de julio en los estudios Beirut DC, un colectivo de cineastas que organiza cada año Ayam Beirut Al Cinema’iya Film Festival. Se produjo en colaboración con Samidoun, una organización de base involucrada en ayuda a víctimas y difusión medial desde el primer día del ataque israelí a Líbano.

Un hombre planta árboles en un barrio asesinado. Mientras otros levantan edificios que, probablemente, terminarán por cercarlo, él planta árboles. Árboles chilenos de hoja perenne: mañíos, laureles, peumos fragantes, quillayes crecen lentamente en el patio de un hombre cuya ocupación central es levantar un bosque en el corazón de Vitacura, una comuna de jardines pulcros y ordenados.
Hace más de 30 años que un hombre planta árboles en su jardín. Una araucaria emerge sobre el nivel de los techos de la calle La Perousse e indica el lugar donde vive el hombre que se levanta a las cinco de la mañana todos los días, que no tiene radio, ni televisión, ni teléfono y que, con pasión desesperada y gozosa, suma árboles fragantes a una ciudad que casi ha olvidado respirar.
¿Está loco?… “Viejo loco”, rayó un anónimo en la acera de la entrada de la única casa de toda la cuadra sin rejas ni porteros automáticos. No tiene jardinero, porque él es su propio guardabosques. No tiene guardia privado, porque él se deja cuidar por lo que los católicos que lo rodean dicen creer, aunque demuestren lo contrario: el Espíritu Santo. ¡Él cree en el Espíritu Santo y planta árboles! ¡Está loco, por Dios! Y no tiene auto, y es el único que camina en un barrio donde sólo las “nanas” caminan. Lo podrán encontrar en la primera misa de la mañana, solo, rezando en un rincón, como el Idiota de Dostoyevski; solo en la ciudad carcomida por la sospecha y la desconfianza.
El Gigante Egoísta tenía un jardín que no quería fuera visitado por nadie; se atrincheró en su Edén privado. El hombre que planta árboles está siempre en su casa de La Perousse; es el único vecino que uno encuentra en su casa a cualquier hora, el único que te abre sus puertas sin preguntarte tu nombre, para que entres a su bosque. Es el gnomo del último bosque, el último hombre. Te sientas ahí, al caer la tarde, y no puedes creer lo que ves, oyes y respiras. Un choroy agradecido canta, cerca de ti, sin miedo… Una planta que no conocías te dice su nombre. Y el Hombre que Planta Árboles te cuenta su historia, que nadie quiere oír. ¡Está loco, por Dios! Un abogado exitoso, José Luis Vergara Bezanilla, fiscal de una prestigiosa institución, que lo dejó todo el año 1972, para traer árboles de los bosques vírgenes del sur y plantarlos al fondo de su casa. Un hombre que se despierta antes que los demás hombres para plantar y cuidar árboles, y que se acuesta antes, para seguir soñando en un bosque que recibirá un día a los niños que hayan olvidado los nombres de los árboles y sus propios nombres.
¿No le teme a bandas de delincuentes que rondan Vitacura? “No -dice-. Le temo a estos delincuentes que nos roban el cielo, la vista, el agua”-dice mientras señala las amenazantes grúas que comienzan a apoderarse del barrio.
-”¿El agua?” -le pregunto-. “Sí, cada edificio que se levanta le cierra el paso a las aguas de las capas subterráneas que bajan desde las montañas a la ciudad. La ciudad se secará”.
El hombre que planta árboles estuvo a punto de irse del barrio, expulsado por el alza de las contribuciones. Ha logrado mantenerse aquí, vendiendo sus cuadros. Mientras otros pintan manchas, abstracciones, esquizofrenias, él pinta árboles y hombres, en delicada y misteriosa unidad. Quizás eso sea lo único cierto, al final: que un hombre y un árbol están “solos sobre el corazón de la tierra, atravesados por un rayo de sol… y de pronto es de noche…”.

Una curiosa historia, la leí en la colunma de Cristian Warnken de el mercurio, curiosa digo porque considerando el entorno en que se rodea José Luis Vergara, considerando que el hombre es un buen abogado, que de un día para otro, lo detenga todo y diga “hasta aquí” y dedicarse a su pasión, que de paso nos beneficia a todos. ¿Hasta qué punto el progreso es bueno para la humanidad?,”Loco” le dicen… que ganas de poder realizar mis locuras!. Admiración sin duda por la valentía de José Luis de hacer algo porla destrucción de la “vida”, alegando justamente lo contrario, diciendo que con más edificios y concreto mejorara la calidad de vida…¿!!?
–Los arboles plantados por el cacique Vitacura, no permiten ver la reduccion–
“Y denle con el bosque que impide mirar los árboles, cuya eternidad inferior a la piedra lo es aún más comparada al lenguaje”, pensaba Julio César en latín, lengua muerta, mientras el tedioso Coliseo y los cipreses romanos siguen allí (cf. M. Backthine). dice Arturo Montes Larraín, comentando la historia.

Me alegró saber de esta historia, de este caballero, justamente porque recién comienzo a darme cuenta de la importancia de la naturaleza en mí, en nosotros, del peligro en el que está, a darme cuenta de que esta relación tan especial que tengo con mi Dios, la comence a ver reflejada en la maravillosa obra de la naturaleza, comenzaba a estar conectada con ella, mis estados de ánimo, mi felicidad “temporal” siempre estaba influenciada por ella.

Por qué cuesta tanto luchar contra cosas pequeñas que nos molestan, contra lo diario, lo que realmente importa?

Como persona que cree en los cambios socialesme preocupaesto, me lleva a replantearme mis luchas.
Si me duelen tanto las grandes injusticias del mundo… pasa lo mismo con las injusticias que veo a diario???
…para cuestionarse…

¿Dónde estamos? ¿En qué se ha convertido Chile?

No puedo dejar de comentar una noticia que escuché en la TV, de una familia a la que el padre y la madre, agobiados por los problemas y trabas que les puso esta sociedad desidieron ponerle fin y descanzar junto a sus hijos.

La policia declaraba que el parricida tenía demencia o trastornos mentales, pero…
estaba acaso, realmente loco?
loco por no soportar a esta sociedad que lo obligaba a endeudarse, negándole la oportuidad de trabajar y surgir.
¿Es tan descabellada la idea de no querer que sus hijas caigan en lo mismo?
Acaso no lo hemos pensado alguna vez?…
Si bien es cierto que no es una buena reacción, que todos tenemos problemas, ni que es una justificación ni mucho menos, pero no todas las personas reaccionamos de la misma forma, ni tenemos la entereza para afrontar las dificultades.
¿Qué pasa con Chile que permite que soga habiendo personas que ya no encuentran otra salida más que la de escapar de este mundo que asfixia?
Dónde está el país subdesarrollado que decimos ser?
…Y a nadie le sorprende??

Me tomé la libertad de inventarle un nombre a este capítulo de “Rayuela” de Julio Cortázar.

Toco tu boca, con un dedo toco tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi manoelige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agradan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose los labios, apoyándo apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mismanos buscan hundirse en tu pelo, mientras nos besamos como si tubieramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos, el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absover simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella, y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí, como una luna en el agua.

Una vez más me encuentro, innovando en el civer mundo, buscando nuevas formas de darme a conocer, este es mi nuevo espacio aqui. Saludos, aun estoy aprendiendo a manejarme aqui, es un lugar desconocido, pronto me veran.

Si eres estudiante únete al paro, es indefinido asi que llamo a informarse!!!!!
puedes bajar la LOCE aqui.
Juntos lograremos lo que es justo. Un cambio real, de fondo por una mejor educación, igualitaria y justa. Si no alzamos nosotros la voz, entoces quien???
construyamonos un mejor futuro, para nosotros y para nuestros hijos..
LA EDUCACION COMO NEGOCIO, ACABA DE INICIAR SU QUIEBRA.

Señora Bachelet la mejor arma de defensa es la educación, no los aviones ni las armas.!

Nada es tan fuerte como la amabilidad y nada es tan grato como la verdadera fuerza.
Blaine Lee
Cada uno de nosotros tiene lugares endebles. Fuimos lastimados y heridos, por ello somos inseguros y sentimos temor. Mucha gente, bajo la aparente confianza en sí mismos, experimentan incertidumbre y son vulnerables e inseguros. Sin importar cuál sea nuestra posición, todos tenemos nuestro talón de Aquiles. Las personas que influyen poderosamente sobre nosotros parecen captar esta vulnerabilidad y la tratan con delicadeza. Perciben que todos llevamos máscaras de varios tipos, y sólo la amabilidad puede quitar esas caretas a las que tanto nos aferramos.
La capacidad de ser amables y gentiles es un indicador confiable de fortaleza.

En el colegio, susede mucho esto, destaco en el colegio esta situación, ya que las personas que son aparentemente seguras de sí mismas, agresivas e intolerantes, esconden detras historias como ésta.
La forma es ésta, de acercarse a ellos, de romper esas caretas o máscaras que todos nos ponemos al desenvolvernos en sociedad, para que no nos lastimen, nos defendemos constantemente de todos; es con la amabilidad, el buen trato con ellos demuestra la entera y seguridad, no la conforntacion para que “nadie me pase a llevar”, Las lágrimas rompen y oxidan las armaduras y deshacen las máscaras.

“Cuando abrimos nuestros ojos por primera vez, comenzamos a soñar,

y cuando por última vez los cerramos, despertamos.”

Envuelto en pañales de la misericordia,

el ser humano crece envuelto,

hasta que lo despierta

una mirada cariñosa.

Qué manera más tierna y verdadera de decir lo que nos espera al verdadero despertar..

me parece haber escrito ya algo de lo que verdaderamente es para mi la muerte, en fin,

el verdadero despertar frente a la cariñosa y bondadosa mirada de nuestro padre, eso es la muerte, es abandonar la armadura que nos ha sido dada y por fin volar libre en nuestro hogar.

Esa “armadura”(el cuerpo), que usamos para cumplir en la tierra, es lo que nos duele abandonar cuando una persona cercana muere, la que echamos de menos, pero acaso no es mas importante su verdadera escencia, que no esta guardada en ese cuerpo, que no muere, que nos acompañará siempre en este sueño hasta depertar y reencontrarnos.?

Compartiré con ustedes una canción muy especial, desde muy niña la recuerdo, mi mamá nos la cantaba a mi y a mi hermana, de chica no le prestaba demasiada atención, pero tiempo atrás le tomé realmente el peso, a la enseñanza, el valor que ésta canción aportó a mi vida, en mis pequeñitas desiciones de niña, que marcaron lo que soy yo.

“El día en que nos miremos bien, el uno al otro, la vida política y la religión dejarán de ser espectáculo”

Retrocediendo en el tiempo, recordé que en el año 1931, yo tenía nueve a diez años. En esa época los cines daban tres funciones: matinée, vermut y noche. (No eran rotativos).

Y un día lindo, mi abuelita paterna pidió que arreglaran a la Juanita porque la iba a llevar a la matinée.
Mi tía Carmela, que era la que se encargaba de mis ropas, etc. me puso un lindo vestido, unos zapatitos de charol brillantitos y peinó mis cabellos con ricitos y cintas que se usaban en aquellos tiempos. Yo me miraba al espejo y me encontraba linda. Fuimos a la matiné. Para qué les cuento; mi abuelita me dio de todo lo que se me antojó (helados, dulces, bebidas) y además con el talón de entrada una participaba gratuitamente en un sorteo que regalaba: muñecas, monitos de felpa y otras cositas lindas… y empezó el sorteo.
De repente, mi abuelita me pasó el talón y me dijo:
- Anda, este es tu número.-
Entregue el numerito y me pasan un chinito de mas o menos medio metro de alto, con hermosas vestiduras, y lo mas lindo, una trencita negra y larga que era de un amor.
Adoré a ese japonecito y lo cuide por muchos años, jugaba y lo acariciaba y en seguida lo guardaba como un tesoro.
Y ahora al recordarlo, me he sentido feliz y emocionada, tan emocionada que no se como escribí lo que siento. Me alegro de poder compartir este recuerdo con ustedes, despues de tantos años que han pasado.

Juana Rengifo

Juana Rengifo es una mujer de 80 años, participante de un grupo de Adultos Mayores en el cual trabaja mi madre, fue por ella que tube acceso a esta historia. Fue una tarde que mi madre llegó bastante emocionada y feliz por el logro que habian obtenido en una de sus sesiones en la que desarrollaron la sensibilidad por emociones, y les hicieron un viaje con destino a su infancia del cual tuvieron como resultado escritos como este.

La labor de mi madre es otra de mis motivaciones, las alegrias como estas no se obtienen mas que trabajando con personas, y mas aún lo reconfortante que es alegrar, amenizar su vida y acompañar a estas tan importantes personas.